Cartons des Alizés

Les matières se déplacent, d'un pan du ciel abandonnique à l'autre

Leur nécessité, leur valeur sont à soupeser d'un seul geste

Vite
De fond en comble, la vêture vole et les pages des livres qui me lieront

L'enveloppe qui me précédera sur la route des cannes à sucre et des bananes vertes

Les couleurs en sont chaudes, les anticiper et les plier dans des boîtes
C'est un dépeçage sans vigueur, une mathématique versatilité

Les yeux encore fermés, la quotidienne eutrophisation de l'inconnu et le fil du vertige

Le poids des rêves parfaitement gratuits est toujours plus lourd que l'air que l'on se donne.


La Martinique, moins  quatre-vingt-neuf jours

Avril 2012

  Fin de la Première Saison

L'Abbaye aux Dames

 






Un devoir : apprendre tout ce qui va rester

Le sifflement des nids, la laque pastel d'Avril, l'air mouvant mais assez sage
Dans les lignes si précises de la vision le bercement de la mémoire

Les clochers, les clochers

Une dizaine de siècles à repousser de soi
C'est une tâche inconnue, anticiper l'oubli

Ou la nostalgie ou l'indifférence

Le poids dans mes gènes curieux de ce temps magistral

Ce temps maternant des pierres qui enveloppa chacune des ruptures

L'architecture seule, notre immortalité bienveillante
Les yeux vont plus loin il semble

Afin d'enrouler les contours de l'immobile qui dure et siège haut

Embarquer, avec le torse des abbayes ouvert aux nomadismes

Point d'ancrage imposant de la nécessité, borne amarrant les défilés de l'éphémère

Garder donc, pour le maintien d'une hydratation convenable
Embrumé mais silencieusement disponible
Le tempo hiératique des arcs-boutants

Avril, le premier, 2012

Ne plus revoir ma Normandie

 

Par couches ténues
Du bout des ongles
L'écaillage des lieux
Quitter radicalement le temps forclos et ses écumes
Les regards connus jusque dans l'effacement
Qui tapissent la mémoire des feuilles couvertes toutes
De codes incertains
Mais fondateurs
Adieu
Ici et là 
Tenter de ne rien omettre de ce qui s'abandonne
Entre les mains de ceux qui m'ont croisée
Quand je me posais entre leurs noeuds 
Sans bruit
J'emmène à mes côtés sous les chaleurs
Le gris trompeur des sédiments épars
Mais sûrs
Ces indivis de l'arborescence normande à qui
Toutes ces années j'ai dit
A chacun de mes jours
Bonjour
Un à un
Un à un je leur offre
Le long de ces mois tendus sous l'imparfait
Toutes ces années
A ceux qui ont bordé ma vie tant d'années
La gratitude

 


Mars 2012

La ville affreuse

 










Il s'agira
De traverser encore et de part en part

Un lieu où je ne serai déjà plus
Il s'agira

D'aller encore, le regard liquide

Mais se heurtant quand même aux limites et à leur prédictibilité
Il s'agira

D'en finir

Même dans le départ encore qu'allongés sur le dos, murs et cieux
La glaciale indifférence et la déchirure des appuis

C'est fait et immobile
Le départ

La ville affreuse est en instance

L'attente et la conviction débordante de la nécessité
Le départ

Jusqu'à ne plus pouvoir sentir

Aucune de nos anciennes rumeurs communes

Absente, absente

Astreinte aux dépassements, murs et rues 

Connus jusqu'à la sève

Je retire ce que j'ai dit

Le lien s'est tu aux angles des passages

Je conduis yeux fermés sur le temps qui reste, murs et passants

Passant à autre chose
Qui n'est pas là encore mais occupe tout le sol de mes songes

Il s'agira 
De tracer sur cette transhumance qui n'en finirait plus

Une ligne bien claire

La marque des déchirures

La nécessité des exils

Trompeurs ou pas

L'hydratation des muqueuses sacrées

Les pulsations des rencontres

L'étranger bienfaisant

L'impeccable de partir

Enfin

Caen, Février 2012

Rue Bleue

Ce matin est sans tenue

Défilé étroit des images biaisées par les ans

Un jour, toujours comme un autre
Comment s'appuyer contre les marches du temps ?
Travail, patrie, rudesse des parcours connus comme les doigts

Le rythme est absent de la surface

Les heures passablement désenchantées

Est-on donc toujours en Novembre ?

Les lointaines envergures sont suspendues dans l'invisible
Travail, chemin inamovible du trajet
A noyer tous les agendas du monde dans un verre d'eau

L'allure est molle, le pas sournois

Est-on encore demain ?
La plaine grasse s'étend sans lien, on s'endort les paumes ouvertes

A croire que le temps est accolé au trajet qui recule

Faute de mener quelque part
Là–bas vers certains des penchants

Qu'on inscrirait volontiers les yeux fermés
Au programme implacable des exaltations.






Un jour de Janvier  2012

Lugdunum

 










Il en sera ainsi

Courbe oubliée, mauvais pli

Une statue qui baillait

Et puis c'est tout

La limite est inscrite à blanc sur chacun des bancs de pierre

Mais elle se tait
Les jeux montaient avec l'envie vers les mêmes cieux épanouis mais assez sourds

Les mêmes cris, les mêmes cris, des siècles de cris

L'homme du présent fouille et s'exclame

Puis doucement il meurt
Il disparaîtra

Dans la brume percée par le funiculaire

Il cessera tout à coup de devoir penser qu'il sait

Les jours de gloire sont tous dispersés

Battant la chamade et l'ignare fer rougi
Lyon respire

Ni mieux, ni plus loin

L'homme du présent la voulait immortelle
Elle l'est

Décembre 2011

Sculpter le temps

Hommage à Etienne- Martin

Place aux élancements !

D'un étonnement le poids et sa lumière s'extirpent et l’œuvre massive de l'enfantement

Caché sous ses yeux qui palpent la véhémence de la matière

Il laisse passer le Rhône, accoutumé comme lui aux lois démesurées du hasard

Sous les mandibules de ses rejetons, la terre est à gauche

Le plâtre à peine

Et les couleurs

On s'incline

Saturés et lourds de cette nécessité de voir. 

Décembre 2011

Rétrospective Musée des beaux-arts de Lyon