Rue Bleue

Ce matin est sans tenue

Défilé étroit des images biaisées par les ans

Un jour, toujours comme un autre
Comment s'appuyer contre les marches du temps ?
Travail, patrie, rudesse des parcours connus comme les doigts

Le rythme est absent de la surface

Les heures passablement désenchantées

Est-on donc toujours en Novembre ?

Les lointaines envergures sont suspendues dans l'invisible
Travail, chemin inamovible du trajet
A noyer tous les agendas du monde dans un verre d'eau

L'allure est molle, le pas sournois

Est-on encore demain ?
La plaine grasse s'étend sans lien, on s'endort les paumes ouvertes

A croire que le temps est accolé au trajet qui recule

Faute de mener quelque part
Là–bas vers certains des penchants

Qu'on inscrirait volontiers les yeux fermés
Au programme implacable des exaltations.






Un jour de Janvier  2012