Staten Island et autres brumes

Lune rousse
Plate au creux des reins

Les muscles dorment autour de leurs poings dans les valises

Tout pourrait sembler sans but autre que le désordre

L'équipement s'implante et les heures sans mesure plient
Sous les nuances de leurs écharpes

J'attends
Encore j'attends

Je mesurerai chaque pas
Dans le cercle de métal des chronomètres

Et me battrai contre les tasses en carton et le froid lumineux

J'aborde la dernière ligne des piétinements avant la douane

Chaque lieu effleure à mon corps défendant
La mémoire de ses appels à l'embarquement
Qui bouleversaient l'ordre de mes flux sanguins
Brûlaient tout sur leur passage

Cette ville après tout est aussi celle des vagabonds patients

Certaines intimités tragiques se créent sans heurt

Je m'incline et sens dans le fond de la bouche

Tous les éclats des surprises inaudibles

Les hauts-lieux de la fournaise dorment aussi parfois
Peur ne doit

Tout vient.

Décembre 2011